Лист

Он родился на свет простым листом
Чистейшим, незапятнанным и белым.
И возомнил, что как-нибудь, потом
Он сделается нужным, хоть не целым,
Но очень важным и в хорошей книге
Он будет долго и счастливо жить.
И, что не боль, не злобу, не интриги,
Но лишь добро пожизненно творить.

Ещё мечталось быть листом тетради,
Чтобы рука великого Поэта
Прошлась пером и на чистейшей глади
Легла строка важнейшая для света.
О, как бы гордо он её понёс,
Свидетельствуя миру и вселенной
Людское счастье и любовь до слёз,
Божественность, быть может, откровений...

И вот судьба уже стучится в дверь
Лист подают в печатную машину.
Кем станет он, кем станет он теперь?
Какие письмена ему на спину,
Или на грудь положено принять
И до конца носить, благословлять
Создателя великого за это?
Уже понятно, не рука Поэта
Его осмыслит. Что же его ждёт?
Какую весть он миру понесёт?

Ему на грудь впечатали круги
И цифры с перекрестием. Мишенью
Он стал отныне - все ему враги!
Он просто цель теперь для поражений!

И вот распят. Прикноплен на щите
Зрачок ствола теперь его читатель!
И рвётся в беззащитной наготе
От метких пуль. Всё кончено, Создатель!

Ну как же ты не видела, поэт,
Его судьбу, когда прошлась у тира?
Ты стала невнимательна, мой свет,
Ужели так рассеяла Стихира
Твоё внимание на всякие игрушки,
Забавы праздные, иные побрякушки?

Ну, да, спешила. Потеряла нежность.
А нежности не место в багаже!
Забавна эта женская небрежность,
Однако же не ходишь неглиже...

Ещё тебе, конечно, по секрету -
Уж если тир, то зрителей там нет.
Там все стрелки, а здесь мы все поэты.
Несложно же. Запомни это, Свет...