Тогда

Боясь запачкать белые чулки,
Ты наступала бережно на камни,
Держась моей пылающей руки,
Перебегая грязные ручьи,
Перелетая, виделось тогда мне.
Пылало все. Не только детских рук
Волна весеннего тепла касалась.
И думалось – не удержу я вдруг,
Оступится мой нежный милый друг,
Но ты летела, ты не оступалась.
Портфель ненужной детской чепухи-
Святая ноша юного героя.
Он не тянул испачканной руки,
Не отдал ветру спрятанной строки,
Терпя смиренно, что несу его я.
И долго уходили поезда
Куда-то на окраины вселенной
С перрона, где сидели иногда,
Где гладила твою моя рука,
И силилась обнять одновременно.
Закатом дня встречал нас тихий двор,
И твой подъезд тянул сырой прохладой.
Я провожал. О, сколько лет с тех пор,
Я памяти своей наперекор,
Встречаюсь в мыслях с тем прощальным взглядом.
Желая про себя лишь одного,
Что бы моя рука твоей касалась,
Чтоб с юной легкостью ты времени того
Несла по жизни памяти тепло,
Что бы летела, чтоб не оступалась.