Я умер, когда разучился летать, -
ребенок, лишившийся детства.
Иголочки страха дырявили мир,
мной созданный из целлофана.
Проснувшись, я снял занавесочный флер
с открытого улиц пространства.
Тянулся к невидимым кисточкам ветра,
касавшимся маленьких рук.
И пальцы светились в лучах восходящей
надежды, что мир не колюч.
Рассеялись страхи с последнею тенью,
что в душу пыталась залезть.
И что-то затикало ровно, напевно,
слова стали слышаться мне;
шептание чье-то,мотив колыбельной
про ветер, скучающий в штиль.
Я снова уснул, и весь мир скопом улиц,
Жужжаньем машин, пеньем птиц,
Задев спящий флюгер, желаньем заветным
Вселился в мой сон. Я вспорхнул...
Летать...
© Copyright: Григорий Ткач, 2012
Свидетельство о публикации №112042206152
Свидетельство о публикации №112042206152
Рецензии