Передо мною белые листы...

Передо мною белые листы,
А я не знаю, что мне написать.
Сюда не вместятся ожившие мечты:
У них излишне роковая стать.

Здесь будет лишним злой порок любви -
Не стоит этого линованный туман.
Лоза тщеславия, бумажный край обвив,
Не превратит слезу в простой обман.

Пейзажи чудные - пустое, ерунда!
Я зачеркну природы полноту,
Угасла в небе чтоб последняя звезда,
На горизонте смыв последнюю черту.

В порыве чувств пролью чернил завядший сок.
Вспотеет лампа. Треснет горькое перо.
Исчезнет музы след. Затихнет голосок.
Я не откроюсь миру в свете слов.

Ведь не нужны мне белые листы,
По воле истины умеющие врать.
Я просто перейду с собой на "ты".
Сожгу тетрадь - ей не дано меня понять.

Из дома в полночь кубарем сбежав,
Отправлюсь странствовать, забыв свои края,
И потеряюсь в буйном цвете трав,
И растворюсь в привычной дымке дня.

Пусть пепел творчества, исчезнувшего впредь,
Сопровождает истину пути.
Ведь нерушима вечной жизни твердь,
Когда творца её уж больше не найти.