Из книги. Времена года

Зима

Тот, кто глядит с небесной сини, на самом деле не Мессия; он камешки перебирает, играя в вечную войну, где все смешались, все разбиты – герои, кони и пииты  и, от такой неразберихи, налоги не идут в казну.
В том государстве то и дело не саранча, так не поспело то, что посажено, наверное, ещё в 13-м году. Опрос общественного мнения не выявляет избавления от неразумного деления на "всё моё" и "по труду".
А с первым снегом заяц-грешник под снегом раскопал подснежник, он - соглашатель и приспешник, а также рыцарь тёмных сил. Направил прямо к ёлке волка, хоть знал, что в этом мало толка, чтоб серый низко унижался и всем подарочки просил.
Как встарь, пристанет к Дедморозу Снегурка, проливая слёзы, упрёками навалит сани и нежных Бэмби запряжет. И всё и вся несёт по кругу - обнимет Дед свою подругу, подснежник прорастёт из зайца и вновь наступит Новый Год.

Весна

Наконец-то дождАлась весенних дождей
стайка, смёрзшихся в ком, перелётных бомжей.

Становясь на крыло, чистят перья и клювы.
Оттого-то весне покрасневшей и любы,
любы талой воде, любы скирдам сопревшим,
что мышиным помётом пропахли истлевшим.
Грай вороний в прозрачности дней до озноба
будоражит всю стаю. Капелью сугробы
пожевало, пробило хрустально до грязи,
отразились промытые дочиста пряди

прошлогодней травы. Обнажился валежник,
скромный синий цветок и раздутый "подснежник"*.

*"подснежник" на полицейском жаргоне - вытаявший по весне труп.

Лето
   
Из-под нежно-салатовых длинных ресниц
взгляд ромашки наивен.
Вот букашка с венца опрокинулась ниц.
Ужас, ужас! Кинг Стивен.
Неумолчно лепечет дебильный ручей,
родничок  не твердеет.
Рыбаки в тихой заводи мочат червей,
в мокрой обуви преют.
Вот мелькнула белесым ещё стрекоза -
вертолётик скукожен.
Пучит жаба в отдышке стальные глаза
и живот пучит тоже.
Жарко, парит и маревом заколебал
летний месяц на даче.
Парни спьяну порвали  последний баян,
под диджея фигачат.
Истекающий приторным медом июль,
облака "белогривы".
В Пруста "Поисках … времени" нудно томлюсь.
За…долбали извивы.
Мне бы в город скорей, в виртуальную жизнь,
но в реале постылом
обещала родне синей краской пройтись
по отцовским могилам.

Осень

Хорошо кружилось лето. Пузырём цветная юбка,
не породисты лодыжки
загорелых ног.
Пышнотела и дебела осень пьяная от соков.
К ноябрю не протрезвеет -
в ледяной острог.
Как скучны, не интересны вьюг, метелей злые песни.
Злись, не злись, вернутся птицы
ветреной весной.
Если вдуматься, уродлив кругооборот в природе.
Не успел  родиться -помер,
помер - с глаз долой.
Золотистый одуванчик измарает соком  пальчик,
горек сок и аллергия
от его семян.
Парашютики  лихие, бёдра оседлав стихии,
размножаются в полёте
и не имут срам.
Мы же, по подобью Бога, не должны быть так убоги.
Мы великие страдальцы 
из английских саг.
Мы своих детей боимся, не прощаем лихоимства,
не по-русски материмся,
типа "what are fuck".
Исключительная гнусность в том, что все должны загнуться,
склеить ласты, сковырнуться 
раннею весной...
или летом, или в зиму, или осенью от сплину,
в общем, так и иль этак сгинуть,
обретя покой.

Хорошо кружилось лето…