В Отечестве мне жить не довелось,
А за границей был я лишь однажды.
Там понял, что все призраки - бумажны.
На мой вопрос ответа не нашлось.
Как та земля, что Родиной зовем,
Над нами всеми сызмальства глумится.
Детей своих, Голодная Волчица,
Не молоком, ведь, пОит, а огнем.
И мы звереем, люди, от огня,
И ненавидим друга или брата,
И музыкант становится солдатом,
Из автомата целится в меня.
И снова кружится Голодная Волчица.
И бесконечен, вечен этот бал.
Пришел Охотник, выстрел наповал.
И вместо морд - опять родные лица…
И вместо морд - опять родные лица
© Copyright: Виктор 13, 2012
Свидетельство о публикации №112042202616
Свидетельство о публикации №112042202616
Рецензии