Сказки от сундука 8. Сон в руку

 
          Приснился мне мусор. Не, не тот мусор, что с погонами, а так, вообще. Стал я его разглядывать и нашёл, что похож мусор на порок – такие же глаза, рот, нос, уши, такая же манера говорить. Как две капли воды, походка. Долго искал я различия. Так бы и не нашёл, наверно, если бы не заглянул мусору в душу. У любого порока душа прямая, если её стезёй пойти,  приведёт прямёхонько к разврату. А у мусора – кривая. Доверился я ей. Уж и петлять-то она петляла, кривляться-то кривлялась. Какой только стёжкой-дорожкой, какими криулями-крюками меня не водила (не зря говорят: бешенной собаке семь вёрст не криуль), покуда не вывела на людскую свалку. Помойка помойкой. И того хуже. Чего и кого тут только нет: осколки разбитого семейного счастья, обрывки простой человеческой радости… в делах неурядицы... свальный грех да и только… лицом лежащие в понтах, как в тортах... за ненадобностью выброшенные всевозможные затеи… судьбы, через колено переломанные, целые жизни по глупости простратые…
          Посмотрел я на всё это и понял – сказка стала былью.