Опять в душе сплошная ночь,
Лишь месяц бледный в жерла окон,
Пытаясь в чём-нибудь помочь,
Спустил серебряный свой локон.
Он осветил туманы дум,
Где Огарёва стих, как плата,
За честь, достоинство и ум,
Того, чья Лунная соната.
Где я, набросив пальтецо,
Завыв на ночь сквозь мглу с досады,
С сугроба, вытащив лицо,
Бежал сквозь ночь и снова падал.
Где от скачков по мгле устав,
Стерев снежинки с рук о душу,
Я стих Бетховену читал,
А он, играя, сердцем слушал.
Опять в душе сплошная ночь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2012
Свидетельство о публикации №112042201534
Свидетельство о публикации №112042201534
Рецензии
