Прощальное

Ну что ж… Ни разу вслух стихи я не читал, а зря.
И песни Вам не пел, моя ошибка,
И цельный год, от сентября до сентября,
Мне не давала умереть Ваша улыбка,
О да… Я часто чувства в строфы запирал,
Глухой строкой закрыв душевные позывы,
Коль жить – я пел, коль грустно – я страдал,
И мне помочь лишь Вы могли бы…
Могли бы… Что душой кривить,
Не Вам ли мысли, полные тревоги?
Не ради Вас ли жить? Не Вас ли мне любить?
Забыл… Для Вас я мерзкий, я убогий…
И для себя. Что крыши серые,
Вздымаясь башней над Невой,
Чем жить, дышать, с кого мне стребовать,
Всю жизнь, чтоб провести ее с тобой одной…
Куда бежать, как шавке мне бездомной,
Под вечными дождями, хворью, мглой,
Стучась в разбитые другими стекла оконные,
Куда мне бежать? Куда мне бежать… чтобы просто остаться с тобой…
Не век прошел, и не десяток даже,
Тех лет, что были Вы со мной,
А я… Устал. Я тряпка, пепел, сажа,
Я мерзок… не достоин быть с такой,
С такой, чей лик всех ликов краше,
Чье сердце только добротой стучит,
Чей голос нараспев любил… И может любит даже,
Чей синий взгляд на небеса умчит,
Чьи слезы теплые, как летний дождь,
Чей смех в душе бьет колокольцем,
Та, от которой не уйдешь,
С которой поклонишься кольцам…
Слова мои – не боль, не стон и не прощанье даже,
Слова мои лишь только держат тон,
Того, кто чувства сделал антуражем,
Кто все оставил просто… на потом.
Кто превратил любовь в запрет,
Кому и в смерти не сыскать спасенья,
Кто в серой жизни тащит красный крест…
Всегда готовому распяться за прощенье…
Но хватит ли для искупленья мест, в которых не был я с тобою,
В которых нету нежных слов,
Лишь там, где не был окрылен мечтою,
Уснуть навеки я готов…
Я  все сказал, решил, и я желаю,
Счастливой жизни Вам, детей и не беда,
Что я умру, когда рассвет встречая,
Пойму, что Ваш я. Точка. Навсегда…