У каждого поэта свой поэт.
И ты не плюйся от пропащей фразы.
Мой синий от колдобин силуэт
Похож на твой, но кто-то из нас мрачен.
Несясь сквозь город, я сквозным билетом,
Лечу забыв обыденность фрезы.
И не скажу, что лучше быть поэтом,
Взирая с табуретной высоты.
Переверни, задерни занавеску.
Волнуешься? Бывает, ничего.
На горле затянули, падлы, леску.
И вырваться из этого сложней всего.
Но мы идем, шагаем, как и прежде.
Гляди вдали пестреют облака.
Сложнее объяснить своей надежде
То, как болезненно смыкаются века.
Борису Рыжему
© Copyright: Даниил Герасин, 2012
Свидетельство о публикации №112042200139
Свидетельство о публикации №112042200139
Рецензии