Это просто горячечный бред,
И мой мир переполнен тенями,
Желтой лампы безжизненный свет
Одинок и не виден в тумане.
А деревья наги и сухи,
Горький запах сожженных тетрадей,
Догорают плохие стихи,
От стыда, друг на друга не глядя.
От вопросов, от слез, от обид
Полыхнули, и пеплом на землю.
И не будет уже знаменит
Выход глянцевый Первой Поэмы.
В темноту без испуга входя,
Удаляется поступью легкой
Тот, с кем мне разлучаться нельзя,
Без которого голос мой молкнет.
И на ощупь, во мгле, наугад,
В сером страхе пытаясь пробиться
Через лжи ледяной камнепад,
Я листаю пустые страницы.
Все тропинки выводят к беде,
Все полянки покрыты бедою...
Что за лес! На старинном холсте
Было выткано вовсе другое.
Это просто горячечный бред...
© Copyright: Ольга Квятковская, 2012
Свидетельство о публикации №112042109000
Свидетельство о публикации №112042109000
Рецензии
