Я упираюсь лбом в холод стекла,
и, подавляя стон, - «ты с ума сошла!» -
произношу во мрак, и в ответ зима
вьюгою завывает – «…сошла с ума».
Ты говоришь «прощай», словно ту пращу
мечешь в висок набухший; я не ропщу, -
я подставляю камню другой висок,
как нас учил когда – то распятый Бог.
Прёт високосный год, чтоб в конце зимы
талой водой сходили с ума – умы,
и оттого, что ты себе лжёшь сама,
я, по стеклу сползая, схожу с ума….
Я упираюсь лбом в холод стекла...
© Copyright: Ахмед Новресли, 2012
Свидетельство о публикации №112042107291
Свидетельство о публикации №112042107291
Рецензии