Поэт и критик

 Поэт рожден, чтоб мыслить и писать,
А критик – чтоб поэта покусать.
Пес Барбос

Под утро задремал поэт,
вздыхает сладко.
У изголовья ловит свет
стихов тетрадка.
Как с рифмой насмерть бился он,
вам нету дела.
Его бежал покой и сон,
а ночь сгорела.
Когда Пегаса оседлал
в последней схватке,
то час еще, как лист, дрожал,
весь в лихорадке.
Рассвет прорезался в окне.
Поэт с сонетом на коне
вдруг сил лишился.
Он выпил рюмку, выпил пять,
и потекли стихи опять,
но – отключился…
А в полдень к вам придет поэт
и новый принесет сонет.
Пока вы спали,
он в форму жесткую стиха
вложил, хотя не без греха,
свои печали.
Он душу в ореоле грез
для вашей радости принес,
как торт на блюде.
Вы ж сладострастно и всерьез
ему устроили разнос,
как будто судьи.

Вы критикуете его,
не упуская ничего,
взахлеб, часами.
Но если правду говорить,
шедевр  способны сотворить
       вы лично, сами?


  (Рисунок В. Михайлова)