Люди, а не бумага

Свет погас, ночь черна.
Пешком возвращаюсь домой.
За забором мелькнула спина,
Нож в живот, как в масло вошёл.

Льётся кровь с живота,
Лишь кошелёк он украл,
По телу пошла теплота,
Спокойно разбойник удрал.

Вся одежда в крови,
На каталке лежу,
В белый свет из двери,
Безотрывно гляжу.

Остановлена кровь,
Снова сердце стучит,
И душа стала, вновь,
Как и прежде, в груди.

Почему я не умер?
Видно, хочет душа моя,
Чтобы, наконец, понял,
Для чего существую здесь я.

Если бы всё-таки умер?
Что оставил бы после себя?
Только мусора груду…
Скорбь и память близких ребят.

Тут меня осенило:
Как я раньше не думал?
Что вообще со мной было?
Чёртик что ли попутал…

Денег многих бумага,
Вся тусня, весь тот «отдых»,
Для души всё отрава,
Иллюзорность свободы.

Наше тело – одежда
И даётся на время,
Ну а мы всё надежду
О его безсмертии греем,

Мы его окружаем заботой и лаской,
Придаёмся привычкам:
Шоколаду, шампанским, разврату,
Забывая о главном.

Про душ; забываем,
Разум не напрягаем,
Всё нам проще и легче,
Подавай развлеченье…

Возможно, главное в жизни,
Это всё-таки люди,
А ещё всё разумное, доброе, вечное,
Остальное, друзья, не существенно!