angin

Кусок арбуза, отрезанный, как закат
в далёкой станице, примыкающей к твоему морю,
как к твоему миру, который тебе не рад
(а если и рад, то только твоему горю),
скользя цунами меж воспалённых гланд,
немедленно превращающийся в историю

твоей болезни, о которой так много пишут
и читают лекции, не посещаемые тобой,
как и никем другим, как дождь, пренебрегающий крышей,
с которой всё равно нечего взять- будет тебе судьбой,
предначертанною на стекле свыше
слезой, омывшей небо до голубой,

плавно переходящей в чёрную после заката,
с закрытием глаз, обрекающим твоё тело
на поиски новых цветных миров, в коих свято
блюдут начертанное на асфальте мелом
изображение счастья. На простыне лежащее задом
кверху, напичканное тетрациклином нечто- болеет.

То- есть чувствует себя плохо. Не как обычно.
Каким-то градусником под мышкой Бога, его бронхитом,
переходящим туда, где уже от "лично"
ничего не осталось. Шерстяной, как свитер,
голос просит попить воды, и он- не твой. Спичка
гаснет, но в коробке ещё много и слов и литер.