безликий

ходил под небом, где только не был.
его так было мало, но немеренно.
взглядом голодным, будто выл,
не понимал пародии людских картин

не видел красоты в том, что временно,
еле держался на ногах, но так уверенно.
творить из грязи, будто кем-то было велено.
его картины сравнивали с нечистой силой,

но так манили, одержимый некой манией
примерял многое к лицу-скалился,забыл улыбку
и говорить там было безтолку,что не в аду.
радовался когда давился кашлем,

бросался играми, присматривался
к очередной, что у двери нарисовалась,
его еще чистыми холстами восхищалась.
резал руки себе, макал кисти в кровь,

хоть и не заметил этого сытый народ.
признание толпы так было нужно,
не видя моря срисовывал прям с лужи
не понимая его красок,скупали,вешали на стены,

не узнавая в тех ручьях его обгрызанные вены.
безликим шатался по аллеям.
получил признание толпы праздной и деньги,
без живого места на теле,измотанный

мечтал лишь о постели.
из барака дряхлого встретились бывшие соседи,
вставали перед ним чуть ли не на колени
мужик просил о водке, а жена о хлебе

а он дышал уж еле-еле.
взгляд стал не таким уверенным:
чистый воздух был ему видимо вреден,
но не смог дойти до той черты,

где творил из грязи.
примерил смерть к лицу, да так и оставил