Кладбище

                «Кладбище заполняют бывшие живые,
                посещаемые будущими покойниками».

Земля погоста, прах истлевший.
И имена, и имена...
Кресты и мрамор почерневший
хранят былые времена.

Лежат венки в кольце оградок.
И тишина, и тишина…
На тропках – лиственный опадок
да трав увялых желтизна.

Цветы устроив на гробнице
стою печально, чуть дыша.
И, как подстреленная птица,
кричит, роняя кровь, душа.

Среди могил мне нет уюта,
рыдает мозг, глаза пусты…
И пыткой кажется минута,
когда вокруг одни кресты.

Булгаков прав: в потоке вечном
внезапно смертен человек.
Живём-живём себе беспечно
и вдруг окончен жизни бег.

Но потоптавшись на погосте,
прощаясь с кем-то навсегда,
себя здесь вижу только гостем,
но постояльцем - никогда!

И тихо, словно опасаясь
задеть шагами мёртвый мир,
бегу я с кладбища, бросаясь
иль в гущу дел, иль в буйный пир.

Старуха с нищею ладонью,
что просит рублик у ворот,
во след уронит мне спокойно:
- до скорой встречи, обормот.