***
Синью полито поле.
Кустик боярки спелой
Руку колет до крови.
Я никого не трону,
И ничего не смою.
Я не дойду до стона,
Останусь на век немою.
Ты не простишь, я знаю,
И зажигаю вереск.
А дни собираясь в стаи,
Годами летят на север.
Свидетельство о публикации №112042101439