Пусто-один

Ты, с миру собрав по нитке, родился в одной рубашке,
И Пусто-Один светилось тогда на твоей костяшке.
Не вышла аура цветом, а карма не вышла весом.
Но всё, что б ни вышло боком, ты вновь посылаешь лесом.
Небесные бюрократы кидают в тебя перчатки,
А ты в дурака играешь. С них вроде бы взятки гладки.
И чудо не видишь всюду, И манна не по карману.
Ежу не всегда понятно, как выбраться из тумана...
Пока ты водил хороводы в стенах своей одиночки,
Небесные кукловоды опять довели до точки.
Два зла. Выбирай любое. Оно - твоя птица счастья.
Пусть крохотная синица, в ней черви козырной масти.
Поигрывая словами, вонзаешь их в тело фразы.
Ты в горле - игральной костью, стрелой у третьего глаза,
Ты в супе - но та же рыба. Пусть спрячут ножи и вилки...
Дрейфуя бревном по кругу, ты скрошишь себя в опилки.
Усталость в сухом остатке, а в мокром - потные руки.
Малевич придумал пиксель, Бетховен увидел звуки.
А ты в дурака играешь, вживаясь в простые роли,
И чувствуешь эти руки, а хочется вне контроля...
И ставятся сценки на пол, и кроются карты матом,
И ставят отметки в тело - отличные, автоматом.
Поигрывая словами, доводишь пальцы до хруста.
Одна на руках осталась.
Ни точечки.
Пусто-Пусто...