Шестьсот шестьдесят шестое чувство

Нет времени, нет силы и искусства,
  Нет пересчета пьяных поездов.
  Наверно тот, в ком притупились чувства,
  Трясет букет неясных мне цветов.
  На вкус сладка и приторна свобода,
  И песни, что шептались прямо в уши. 
  У этого безвыходного входа,
  Эй, кто нибудь, спасите наши души. 
  Спасенным - рай, а не спасенным - боли, 
  А есть и те, кто встал посередине.
  И в сотый раз распределяя роли,
  Плывет мой бог, он на последней льдине.
  Весна кружит по - прежнему не спешно, 
  Покой приемный на страницах книги.
  Всех исцелил их, как всегда успешно,
  Забылись шалости, пропал азарт интриги.
  А за окном опавшей звездной влаги,
  Наполнились небесные ладони.
  Как светлый лист еще немой бумаги, 
  Который ждет прекрасный свет агоний.
  Захочется совсем не скуки ради,
  С тарзанки в небо прыгнуть оголтело.
  И потеряться на озёрной глади, 
  Две части пополам - душа и тело.
  И ничего не будет, лишь искусство,
  Которое опять пойму превратно.
  Шестьсот шестьдесят шестое моё чувство,
  Меня спасает вновь неоднократно.