А что-то так...

Не пишется, не видится, не плачется...
И не цветет весеннею красой.
А все томится, задыхается и мается,
Выкраивая ремешками мой  покой.

Ни боли, ни усталости, а что-то так
Расплющивает, растирая в пыль.
И в  жгут тугой завязывает душный мрак.
Все выгорело, здесь теперь пустырь..


Рецензии