Теперь уже
мне клеткой пустота.
Как лезвия ножей
у рта.
И взять бы под язык,
и молча проглотить
не вдруг.
И положить кадык
на круг
пластинки из винила,
где тонкая игла
по памяти моей гвоздём бы провела
и на меня пролила бы
ковши густых дождей.
Не знаю, а любила ли?
...Но тянет только к ней...
К опасной, словно пламя, где рядом - не остыть,
под иглами насмешек, у белизны улыбок,
в обрывах предсказаний. Длинна была их нить,
сплетённая из собственных ошибок.
Подите прочь пророчества и соль гаданий в чашке.
Мне чистая нужна. Вино туда налью.
Как тесно сердцу там, где больно под рубашкой...
Ведь главное другое... Что я её люблю.
20.04.2012
Но тянет только к ней...
© Copyright: Александр Вайт, 2012
Свидетельство о публикации №112042010880
Свидетельство о публикации №112042010880
Рецензии