Ты собирал тяжелую росу
по лепесткам,
в ложбинах и распадках.
Теплом перетекающий сосуд
не расплескать –
награда будет сладкой.
Движением упругой тетивы,
нанизанным
на позвоночник флейты -
Твоим неосторожным болевым.
не призванный,
но будто призрак чей-то
Ты собирал коренья и цветы –
молчание
в крови кипит азотом.
Преодолев желание остыть,
отчаянье
вливает горечь в соты.
Весна шуршала ветром по воде,
потеряны
в траве слова и бусы
И ты ее, бесстыдную, раздел,
на темени -
следы ее укусов.
Она уйдет, разбившись о жару,
распорота
о душный запах хмеля,
Ну а пока не выпускай из рук.
За городом -
весна. Конец апреля.
Собиратель росы
© Copyright: Олег Трипачев, 2012
Свидетельство о публикации №112041900743
Свидетельство о публикации №112041900743
Рецензии