Поэт

Красной крыши черепица.       
За окном сосновый лес.         
Отчего, поэт, не спится,         
средь заснеженных чудес?   

Душу, что твою тревожит?
Одинокая постель?
Сердце раненое гложет
беспросветная метель?

Ты о чем  грустишь, страдаешь
у каминного огня?
Плач души своей сжигаешь,
Рифмы в доме не найдя?

Не спеша, он отвечает,
разгребая кочергой,
угли, и слегка кивает
поседевшей головой.

-Да, постель моя пустынна,
я отвержен, нелюдим.
У остывшего камина,
коротаю дни один.

Навсегда покинут Музой -
обольстительницей злой.
Мне любви сулила узы,
Рифмы страстной, неземной.

Для меня была Вселенной,
Жизнь одной ей посвятил.
Но красавицы надменной - 
Рифмы, так не полюбил.

Не приветила лобзаньем
недостойное чело.
Не махнула на прощанье,
«встав на белое крыло».

Упорхнула райской птицей,
растворившись в небесах.
Непорочною девицей,
умерла в моих стихах.

Как старуха у корыта,
Потерявши все, грешу.
Сердце пусто и разбито
все пишу, пишу, пишу…

Рву те фантики на клочья
и топлю, топлю камин.
Дьявол шепчет с потолочья:
«Ты бездарен, ты один».