В студии тишина!

Бес
хрипло:
забыл...

Ангел
растерянно:
что?

Бес
Ангелу:
дресс-код и бэйджик. у них нельзя по-другому.

/показывает на зал/

кто победит - неважно...
там модно рассуждать о страждущих и нищих...
и, обличая власть имущих, ненавидеть добродетель...
им становится СТРАШНО, когда объявляют диагноз...

Бес подходит к стене и снимает постер «ЧУМА»

Бес:
и сразу стимул жить, и алкать все, что под руку...
ну или продать, если удастся...

из пьесы абсурда "Мои сумасшедшие ангелы"

***
мы настроены друг против друга... ты напротив. сидишь, широко расставив ноги,
ослепительно скалясь глазами зрелого волка, делишь слова на короткие слоги,
косишься зло, с ухмылкой киваешь. я чуть в стороне, на краешке, боком. первый
клик нашего шоу - про людей в шкурах волчьих: про черствых женщин, нервных,
склонных впадать в моментальную кому, женщин, танцующих самбу на Углях,
рвущих сердце, превращающих в камень чье-то мягкое теплое тело. в туфлях
на мягкой подошве, в стильных галстуках, в пиджаках нараспашку рядом с ними
мужчины, машины с открытым верхом, модные безделушки, дома и яхты - имидж
БЕСов... все известно и незачем сотрясать атмосферу. без запинки читаешь тексты,
поешь аллилуи, расставляя капканы, неискушенным - ты напротив. я должна бы
поспорить, но... не буду - стоптанные каблуки не выставишь аргументом. кривые
грани сквозь влагу ресниц - всего лишь мимолетные слезы... белые принцы в аду
пребывают. говорят, Бог в музыке soul... это ведь так? молчишь почему-то. грубо
бестактно рот зажимаешь мне, душишь ладонью, пахнущей кориандром. ave!
продолжим?
клик второй - женщина-май в прозрачных одеждах. сплошной адюльтер
кожа шелком, родинки на запястьях, интеллект, карандаши и выездные пленэры.
ты восхищен! голову крУжит аромат паризьен.... брюзжит - она недовольна вечно.
ты носил на руках ее нежное тело и горел в аду... пережив сто измен, беспечно
ссужая любовь... достаешь пистолет и целуешь перевернутый крест... я улыбаюсь
в ответ с продырявленной головой. губами распухшими повторяю: «мисс, гуд бай...»
ну что ж, коль так... прощай...
напоследок рисую девочку... помнишь?... дети цветов,
почти индиго... гитара, костры, песни Джонни, трава курилась легко и быстро, снов
соцветья - спаси мой мир, Ринго! сердце споткнулось синкопой, остановилось. стекла
вдребезги - передоз. разблюр формалином в холоде морга. сипишь что-то... отлегло?
вроде... дышишь... сквозь клетки больничные и коридоры встаешь на колени,
шатаешься, веришь - она любит тебя, но... только оттуда. выдох - учишься жить, тени
колышутся, прячутся в паранойю. а внутри где-то я - конвоем, стальными браслетами,
нервами... "я и ты - разве не пара?!.." - с оглушающим хрустом рушатся города безответными
взглядами, чувствами... «будь ты проклята, Совесть-Сука!» - цедишь сквозь зубы,
смахивая посиневшими пальцами скатерть. ожоги сигаретными пятнами, в убыль
лжецы и пророки. «В СТУДИИ ТИШИНА!» - громогласно объявляет ведущий, вытирая
со лба пот салфеткой... меня больше нет, как нет тех двух и третьей... есть только стая
и пар изо рта больной волчицы...

VVigiani
16-17 марта 2012