Переплюнувший Лету

Ужастик сиреневый

Сирень хулиганит. Сирень захотела
Меня доконать, прежде чем доцвести:
Раскрыла окно, распахнула портьеры
И скомкала ночь в пятипалой горсти!
(Пётр Вегин)
 
Бесшумно, как грек пронося контрабанду,
Поэт-пародист – через забор
Крадется втихую, в окно барабанит…
«Чего тебе надо?!» - спросил я в упор.

 
«Сирень хулиганит! До смерти избила,
Искомкала, сука, как черновик!»
«А на хрен ты в Лету влез-то, дебильный?
И на меня кап-кап норовишь!

 
Сирень, перестань! – кричу я в окошко, -
Тебя я, собака, на цепь посажу!
Пусти бедолагу, не дергайся, крошка,
Моя пятипалая крошка Жужу!»

 
Неумехи

(П.Вегин)

Прошу тебя, придумай что-нибудь!
А, пародист, придумай: ты-то знаешь,
Что ты в судьбе моей безрукой значишь,
О, пародист, придумай что-нибудь!

 

Хоть что-нибудь придумай, потому что
Без тебя рушится это стихотворенье,
И я из-под его обломков
Прошу тебя:
Придумай что-нибудь…

 
«Я уже ничего не умею, кроме пародий» -
Сказал не мне в 1980 году
Александр Тимошин.
Как я это не сумел прочитать
                По его бесстыжей роже?!

 

Ледокол «Вегин»

(П.Вегин)

Тимошин, трогается лед.

               Ты в поэзии, как ссыльный:

Поэт немножко Идиот:

               Зачем плевать в ладонь России?

«Чтобы Россия подняла!

               И сколько можно!»

«Хошь, чтобы Русь надорвалась?

               Ты что, Тимошин?»

Ты тронулся как, как лед?

               Да плюнь с откоса!

Ты сердцем не растопишь лед:

                Те времена – высококосны!

«Лед тронулся!» - изрек Остап,

                Изрек конгениально.

И я и я цитирую осла,

             Как пародиста. Оригинально?

 

Секрет балета

…как развивается балет?

Мороча головы поэтам.

(Петр Вегин)

 

И это – прошлое! И в этом

Столетье спорта и ракет

Классическая моль балета

Осталась не прихлопнутой, поэт!

Без женщины – в петлю нырнуть!

И суть балета: (между нами)

Меж ножек балерины – муть

Не между нами, пацанами!

 

Офонаревшим

…я вижу желанье вернуться к античному, слиться

Стать кентавром –

Как некогда конь и всадник.

И. сидя на остывающем капитолийском камне,

Я понимаю Рим нынешний…

(П.Вегин)

 

Забвением пахнет вода Бахчисарайского фонтана

И нету желающих бросить в чашу стило,

О Риме писать обречён я давно и фатально,

О фонарях особливо и позволяет стилёк.

А в этих кентах, на которых не хочется злиться,

В гермафродитах литературы – им бы до Рима билет:

Я вижу желанье вернуться к анархии, слиться,

Кентаврами стать, в невообразимое нечто – читатель-поэт!

 

Ножницы

Чем это кончится? Люди и ножницы.

Острые ножницы…

Возраст людей…

П.Вегин

 

Мокрые ножницы тихо ржавеет от пота.

Спит мой редактор,

Спит мой редактор-сурок…

Резать стихов пуповины –

                Рвота, а не работа.

Выкрадет их пародист – дай только бедному срок!

Он уж сейчас, предвкушая, кушает слюнки.

Рим стихотворный воскреснет!

                Нью-Колизейка, давай!

Маски-стихи с мёртворождённого чувства:

Эхма, под хохот шутам буду за так раздавать!