А осень зарядит дождем

И пусть...
эта осень рисует узоры из листьев
и их опускает под ноги,
лохмотьями старый, поношенный плащ,
как могла залепила,поставив заплаты,
но жалко - на сердце такие же дыры.

Казалась распятьем обыденность жизни.
Унылая серость лишь разве на пятки
не бросила тени, а только кругами
глаза выдавали как ты несчастлИва.

Растрескалось счастье, забытые песни
ты вспомнишь, а, может, запишешь по нотам...
Глухой виртуоз!
Нет, ты не Бетховен.
Так просто оглохнуть от собственной боли.

К чему эти фразы?
И в злости ты выкинешь пьесы.
А осень зарЯдит дождем.
И, конечно, в миноре.

A moll -  твоя жизнь.
Снова та же тональность.

Ах да!
Ведь банальности больше не в моде.
Как жаль...
ты одна и совсем потерялась.

Я выкину хлам - в душе
разбиваются мысли.
Что было единым - частями
и столь же уныло.

Но, выкинув все, ты поймешь,
может, это подарок?

Чуть позже сомненьЯ
скомкАешь до дырок.

Твой сношенный плащ
и душа... затерялась.