Тусклый цвет

Даже стены не выстояли от этого плача,
Может, может, а может иначе?
Какая разница, что это значит?
Я вот думаю, что только дурак заплачет.

Сижу холодом скована, не трогайте, умоляю,
Никчемность, ненужность чувствую, излучаю!
Не могу говорить, молчу, на глазах таю,
Голос мамин: «Не хочешь чаю?»

Молчу спокойная, дальше играю,
Гитара звенит, чувствую тепло, знаю,
Мы с тобой одни на свете, сжимаю
Тоску, струны вторят душе, забываю

Гриф, такой знакомый на ощупь,
Люблю эти звуки, рвутся ночи,
Прикованная к этим болевым точкам,
Играю, играю чувствами впрочем.

Знали бы они все, какая бессмысленность,
Плевать на дела, суету эту, что за неискренность?
Ложь? К чему? Один раз живем, чтобы обманывать?
Уйдите, куда хотите, легче от боли постанывать.

Прости, прости, не знаешь, что на уме,
Мам, я чувствую такой острый приступ,
Какой никогда не бывал во мне.

Почему, почему мне кажется, что смысла нет?
Так не будет, всё хорошо, яркий свет.
Но почему так волнует этот ответ?
Картина эта, боль моя, и ничего больше нет,
Лишь тишина, этот бессмысленный тусклый цвет

17 апреля 2012