Композитор

Вино пролито
на белой скатерти.
Мечта забыта
к ****и матери.
Я - композитор
чужой мелодии.
Я - инквизитор
любой гармонии.
А сердце рвется
к Добру и Свету!..
Но тело просит:
греби монету!..
И я шагаю,
махая хИтом.
Я не мечтаю.
мечта - убита.


Рецензии