Здравствуй, друг! Я пишу из портового города.
Здесь много воды и света, но нет никого внутри.
Разве что море в горле за тканью глухого ворота.
Я иду по песку босиком. Мне как-будто бы снова три.
Как у меня дела? Не спрашивай. Это - ливень.
Он идёт ни вверх, ни вниз, а строго наискосок.
В кармане звенят ключи, да несколько мелких гривен,
Тяжёлое небо,которое целится мне в висок.
Окунуться сейчас с головой с разбега в морскую пену.
И родиться заново, воду солёную черпая ртом.
Друг мой, все мы, наверное, обречены и бренны.
Сложно быть человеком, не оставляющим всё "на потом".
Мама ведёт меня за руку... Нет. Это ветер тревожит запястье.
Сахарной ватой морская соль растаяла на щеке.
Мир становится крабом, зажатым в ладонях. Тихое счастье.
Ракушка - память о детстве в спичечном коробке.
Письмо в бутылке
© Copyright: Анка Овсянка, 2012
Свидетельство о публикации №112041706806
Свидетельство о публикации №112041706806
Рецензии