Ты мне пишешь оттуда,
говоришь, что простуда,
что забыл в такси шарф,
что море достало в своем постоянстве,
что ты иногда ходишь так - в виде танца.
Говоришь, что все понял и все записал,
а я вижу слова и я вижу причал,
на котором не ты, но я,
отправляюсь к тебе
в этой новой весне.
Если думать, весна - это просто погода,
это просто дожди, это просто часть года.
Пишешь: жить надоело под этой луной,
хорошо бы попасть снова просто домой.
Я дальше читаю: там так,
словно ты ржавый чайник,
а я - новая сковородка
с красивым ободком,
думающая лишь о тебе и ни о ком.
Раз чайник и сковородка, значит, мы скоро
станем не вместе, но все-таки вместе,
в каком-нибудь месте,
быть может, со мной,
быть может, с тобой.
А может, на свалке - считать часов бой.
Оставить покой,
переплыть океан - всего-то.
Самое главное, что ты именно мой
"кто-то".
Ты мне пишешь оттуда...
© Copyright: Мэйс Эйр, 2012
Свидетельство о публикации №112041706125
Свидетельство о публикации №112041706125
Рецензии