На столе у меня - белый лист, и скучает…
Что-то важно тебе я хотел написать…
Он глядит на меня, и в душе – понимает…
Что такое, для нас, в длинной осени, ждать…
Ничего,… подожду,… сколько осени этой?..
Ты же тоже ждала, алый парус, в дали…
Я упёрся в листок,… он не чёрный, а – белый…
А чернила – засохли,… на сердце,… в груди…
Я тебе – напишу,… ещё, мама, не вечер…
Вскрою вены себе,… чтобы кровью писать…
Задрожит огонёк,… у разбуженной свечи…
Поскучай белый лист,… мы родились, чтоб ждать.
2012.04.17
Рекомендация врачей
© Copyright: Михаил Кимбер, 2012
Свидетельство о публикации №112041702444
Свидетельство о публикации №112041702444
Рецензии