Кара

С тех пор, как мы убили Бога,
Все обложил кровавый дождь,
И к храму Памяти дорога
Размыта напрочь — не пройдешь.
Но в тайный колокол Свободы
Упрямо бьет слепой Звонарь,
Пытаясь нас под эти своды
Собрать, обманутых, как встарь.

И мы бредем по бездорожью
На позабытый сердцем зов,
Уже не веря в милость Божью,
Надеясь лишь на силу слов,
Чтоб, искупая грех великий,
Хотя б зачинщиков назвать...
Но святотатства дух безликий
Нас не желает признавать.

Тогда, на давность уповая,
Мы с новой жертвой бьем поклон.
В ответ мышей летучих стая
Взлетает с выцветших икон.
А индульгенции все нету.
Лишь чей-то голос в темноте
Хрипит уже на всю планету,
Что жертвы наши все не те!

Что их давно изводит ложью,
Что главной жертвы с нами нет.
И мы опять по бездорожью
Бредем во тьме на чуждый свет,
Скользя по комьям ржавой глины
Давно разграбленных могил,
И дождь кровавый хлещет в спины,
Лишая нас последних сил.