Сутулый, смурной,
только из-под дождя
в пятницу тринадцатого
апреля месяца
в сером, в мутном
и только глаза,
блестят, выдают,
что хочет то ли воскреснуть, то ли повеситься.
и вот мне кажется, что в этих глазах
я сижу, на самом дне, не ведая, где я
дрожь пронизывает, но тает страх,
и становится немного жаль, что врать не умею.
верить тебе не могу, но до чего наивно,
простодушно,
открываю душу своему бывшему врагу,
осознавая, что поступаю по истине непослушно.
прилипаю к стулу и плаваю в потоке слов,
залипаю, трясусь, курю сигарету.
ты говоришь о свободе, о жизни без оков,
а я думаю, что у меня и жизни-то настоящей нету.
и весь этот день пропитывает какая-то светлая грусть,
ты мне нравишься, но прошло уже много времени,
и пропало чувство, что вот-вот сорвусь,
понимаю, что ты индеец не из моего племени.
Потухшее солнце
© Copyright: Яна Са, 2012
Свидетельство о публикации №112041711016
Свидетельство о публикации №112041711016
Рецензии