Скрипач бродяга

Я видела его не раз, там
У собора Луки, что в Севилье
Он бродяга со скрипкой в руках
А родом сам из Кастилии
На вид тридцати он годков
А техника – впрямь, Паганини
Красив же он, строен, здоров
Вопрос меня мучил отныне
Так что заставляет его
Бродить по Испании пестрой?
Он мог бы быть знаменит
Такому как он – это просто
И деньги лились бы рекой
И вилла большая у моря
Гастроли, поездки, Париж
Не знал бы чудак этот горя
Его я спросила тогда:
- Зачем же ты путь такой выбрал?
А он отвечал: «Либердат, -
Свобода, сестра, – он мне выдал, -
Глуп тот, кто отчаянно ждет
Лишь славы да хлам только ценит
С собою туда ничего не возьмешь
Муэрто, никто не отменит!
А время, а время, бежит – не идет
На жизнь мне с лихвою хватает
Подарен ли день нам еще на земле
Один лишь Господь это знает
Узнать то, чего не умею еще
Вот цель, что себе я наметил
А мест много есть, где хочу побывать
На этом, на сказочном свете…».
И сутью всех этих, доходчивых слов
Меня он подумать заставил
О смысле, а все же зачем мы живем?
И розу на память оставил…