На подоконнике стакан с вечерним чаем.
И декабрист поникший,без цветов.Тепло.
И воздух светел, тих необычайно ,
Весенне свеж, умыт, как будто нов.
Мне позвони потом.Была простая просьба.
Кому-то в трубку губ твоих изгиб.
Я представлял в разлуке тёплый носик.
Улыбки тихой ярко-ярко блик...
Ты позабыла . Проще- не хотела.
Я ждал ответа на стихов моих букет.
Пока.А до меня - какое дело...
" Я не запомнила..." Такой простой ответ.
- Стихи мои, скажи, одно лицо имеют?
- Захочешь-выбрось ...
Будто по щеке.
Слова- пощёчины запальчивы.Немею.
Так не обижен не был я никем...
Но строчки эти не подарки вовсе.
Не средство верить в то, что я люблю.
В них вера, обожание и совесть.
И елей нежности, что слуху подарю.
В них те часы, секунды и минуты,
Что для тебя отдал по капле я.
Забыла позвонить? Да полно! Будто?
Не вижу у любви к тебе края.
Позвонишь?
© Copyright: Андрей Бойков, 2012
Свидетельство о публикации №112041609589
Свидетельство о публикации №112041609589
Рецензии
Есть у поэта пламенная страсть
Писать стихи. А это как пропасть
В любовном омуте страданий и тоски.
И ревность в нём - прикосновение руки...
Твой Поэт 17.04.2012 05:37 • Заявить о нарушении
Писать стихи. А это как пропасть
В любовном омуте страданий и тоски.
И ревность в нём - прикосновение руки...
Твой Поэт 17.04.2012 05:37 • Заявить о нарушении