Все, что мы пишем, сбывается
Крутятся стрелки, чужие дети растут,
Через заборы прыгают овцы стадом,
И, в общем-то, все как надо,
Но из меня,
почему то,
ушел уют,
Располовинив время на там и тут..
Сбудется все,
только пишем, увы, не складно.
Свидетельство о публикации №112041609210