P s от Мира, с любовью

О, Боже, как ты сильно постарел.
Мне больно видеть эти выцветшие брови.
В лице уж линий - на доспехе стрел,
И жизни меньше в нем, чем в поле боя.

Отец, тебе так стыдно и смешно,
Ты, верно, злишься и чуть-чуть расстроен.
Ты безнадежен - плачешь над кино,
Где нет ни капли настоящей крови.

Господь, ты создал для себя поддержку,
И силу дал, и власть, и кинул вниз.
И Время возросло одной надеждой,
Со мной слилось и заюлило ввысь.

Ты возразил, ты перекрыл все входы,
Чтоб Время лишь без примеси пустить.
Я завопил, я рвал зубами своды,
Хотел всего-то к тебе ближе быть.

Ты не пустил, Отец, в ворота сына,
Отдав на попечительство векам,
А сам со смехом жался у камина -
                Тебя знобило, я же побеждал.

Испортил слуг твоих, сломал устав,
Закрыл снаружи двери рая.
Ты замер, Боже, умер, понимая,
Что я играл, хоть не хотел забав.

Ты сплюнул, вышел покурить.
Сказал: "Дикарь", - и в воздухе лишь ладан.
Забыл про сына-Мир, стараешься забыть.
Господь, прости, ты сделал Время слабым.