Порою вихрь чувств закрутит так,
Что поглощает разум без остатка,
Оставив осознания осадок,
Того, что происходит кавардак.
В душе своей ужасный беспорядок;
Казалось бы; и что? - Мешает жить,
Когда вкус мёда стал ужасно гадок,
И шум в висках мешает мне творить.
А что творить? Творец-то некудышный!
Куда тягаться с теми, кто уже
Создал своё, кому явилось свыше
Прозрение в оконном витраже?
Кто получил своё, и по заслугам;
Кто получил своё, и всё отдал
Туда, где нужно. Дал всё нищим, слугам
И мытарям. Законы кто попрал.
Из тьмы такой, предательской, коварной
И невозможно тянущей все соки
Не вырвут крики бездари лукавой,
Кичащейся своим сплошным пороком.
Но что же, если так, то разве шутка
Всё изменить и пламенем дать шанс?
И пусто. И полно всего. И жутко
Нести свой крест. И не ронять в тот час,
Когда становится их два.
Уже не мой. Он - наш. Теперь нельзя.
***
© Copyright: Алексей Лунёв, 2012
Свидетельство о публикации №112041607977
Свидетельство о публикации №112041607977
Рецензии