На полу разбросаны мотивы книг,
И тихо шелестят в ночи страницы…
Над листами этими главою сник,
Уже не понимая, все ли снится.
И о чем же он хотел сказать в тот миг…
Ну, а вот эта строчка! Что в ней было?
Выразительный тогда чей видел лик,
Мучительно не видя смысла видеть?
А дальше – цифры. Истерты на листах.
Что вычислял он в те мгновения?
И подчерк криво… и был ли в этом страх?
Иль холодом с окна повеяло…
Ай, бросить в топку! И прошлое забыть –
Скроет пламя, согрев поэта тело:
Одной причудой все были те листы,
Хоть и мечтал, что будет жизни дело.
1 мая 2013 г
Стопка тетрадей
© Copyright: Денис Знобишин, 2012
Свидетельство о публикации №112041606558
Свидетельство о публикации №112041606558
Рецензии