***

я разучилась считать количество марок,
наклеенных на конверты с твоей фамилией.
в письмах моих миллионы помарок,
а я отправляю -
эти строки никогда не будут читаться глазами твоими синими.

помнишь, тогда ты оставил свои наушники?
думаю, всё равно, раз уж не забираешь их,
но я с ними сплю, как в детстве спала с игрушками,
наслаждаясь "Чужою любов'ю" Вакарчука.
все наблюдают лишь понимающе.

кто-то писал, что ты ко мне приходил,
да только меня вот не было. жалко, честно.
я ищу тебя долго уже - не год, даже и не один,
да вот только судьба почему-то так мучает, откладывая всё встречу.

мои строки всё сокращаются и сокращаются -
не амфибрахий и не дактиль, и даже не анапест,
не хорей и не ямб, и не строфа Ахматовская,
просто все те слова, которые я хотела сказать - своеобразный стресс.

и пусть мои письма в один конец -
ответа ни разу я не ждала.
а каждый из нас - наивный и глупый беглец,
хоть знаем, что в каждом из нас до сих пор друг друга весна.