Возле старого дерева

Луна освещала холодным светом,
И посылала на землю лучи.
Тихо наблюдала она за поэтом,
Оберегавшим от ветра пламя своей свечи.

Листва шелестела зловещим укором,
А холод все медленно сковывал душу.
С каждым вздохом она угасала, как свечка.
И ни один не согрел ее в стужу.

На дереве старом кричала сова,
И было так страшно, и было так больно.
Но он не сказал, но он промолчал.
А стон из груди вырывался невольно.

Вот крест, вот лопата, перчатки, вода
Земля поддается, как-будто так надо.
Уже стало жарко, но ветер опять
Чуть-чуть пробежал, снова стало прохладно.

В глубокую яму, прочь от себя
От сердца, души, головы, понимания,
Туда, далеко, зарывал он, крича:
-Как больно, зачем дано мне сознание?!

Все песни, стихи, вдохновенье, любовь,
Мечты, вечера, рассветы и ночи,
Все в яму бросал он; скоро рассвет.
Опять возвращаться, а нет больше мочи.

Опять возвращаться, петь и плясать,
Надеть свои маски и всем улыбаться.
Никто не поймет. И зачем это знать?
Как ходит он ночью с мечтою прощаться.