Декаданс

В ладони Вашей револьвер
в другой - букет бордовых роз.
Со шкапа лыбится Вольтер -
считая это - не всерьёз...

Но это дело светских Дам -
вращать с патроном барабан.
Смотреть в прицел,- на мушку в паз
один зажмурив крепко глаз...

Вы тихо к Зеркалу идёте
на бледный лик свой посмотреть
В лице изьяна не найдёте -
жизнь прожита всего на треть...

Но Принца Датского вопрос
терзает ум шипами роз.
Тех самых... "Быть или не быть?"
"О как Он мог меня забыть?"

Тех роз,что Он послать посмел.
Лицом Вы стали словно мел,
в цветах Его письмо найдя -
"Прощай! Люблю,но не тебя..."

И глянув в синь бездонных глаз
на Вас смотрящих из-за Грани
вдруг поняли - душевной ране
конца не будет.Смерть лишь раз...

И приложив к груди букет
взвели курок Вы револьвера.
"Не быть!"-вскричали свой ответ.
Залился смехом бюст Вольтера...

Пусть смехом давится Вольтер -
дал сбой хвалёный револьвер.
Осечка,сбой...Сердечка бой
в груди горячей, молодой...

У Вас в опущенных руках
букет постылый, дуло в пол.
Дрожит улыбка на губах.
Лицо в слезах - шипа укол...

P.S.
А Принца Датского вопрос?
Расстаял в дыме папирос...

Стих не имеет реального прототипа...