Я не знаю что делать,
Как находится с тобою?
Ты говоришь, что я псих,
И безнадёжно больной…
Где те минуты?
Которых я ожидаю…
А я все мечтаю о том,
Что бы сгореть на костре…
Ты говоришь, что я псих
И безнадежно больной…
Я снимаю рубашку,
И ты видишь на ней.
Капли малиновой крови
И шрамы у меня на спине…
Я мечтаю о том,
Чтобы сгореть на костре…
Ты говоришь, что я псих
И безнадежно больной…
Ты покидаешь меня,
Бросаешь в меня цветы
Те, что ты любишь,
За то что на них есть шипы…
Больно смотреть тебе в след,
Больно вскрываться опять.
Я обожаю вкус крови,
И отправляюсь в экстаз...
А я все мечтаю о том,
Что бы сгореть на костре…
Ты говоришь, что я псих
И безнадежно больной…
Мне хочется что бы
Выли здесь волки всегда.
Мне хочется прыгнуть со скал...
И прикасаться к твоим,
Вечно холодным рукам…
Ты говориш, что я псих...
© Copyright: Михаил Анциборенко, 2012
Свидетельство о публикации №112041604249
Свидетельство о публикации №112041604249
Рецензии