Поплавок

«Скрипит потёртое седло»
Велосипеда старикашки.
С погодой очень повезло.
Тепло. Повсюду травы, кашки…
Кручу педали не спеша.
До озера чуть-чуть осталось.
Пусть отдохнёт моя душа:
«Поймать карасика, ерша…
А главное, прогнать усталость».

- Мой «конь» железный, ты устал?
Так что же ты плетёшься еле?
Душа заснула в твоём теле?
Я помню, раньше как бежал!
Тропинка юркая, с горы
Пустилась со всех ног, петляя,
Её как будто догоняя,
Лечу и я во все пары!

Весенний ветер в камышах
Меня, увидев, засмеялся:
«Куда, скаженный, разогнался?
С обрыва прямо, и в волнах!»
Я торможу, что было сил.
Мой «конь»  вздыбился над обрывом,
Сверкнули в солнце спицы – грива…
И мы в траве лежим без сил.

Волна запела, как русалка.
И тройка белых лебедей,
Явились мне в красе своей,
Как в сказке.
Нет мольберта, жалко!
Достал я снасти не спеша,
И мотыля надев на жало,
Шепнул:
- Клюй рыбка для начала!
А, в общем-то, хочу ерша.

Мой поплавок застыл в воде,
Казалось, красотой любуясь.
И я на солнце глянул, жмурясь.
Ни облачка… весна везде!
Вдруг, из ближайших камышей,
Чирок  спешит, как угорелый,
И поплавок клюёт мой белый,
И крякает: «Ты чей, ты чей?!»

- Да мой он, мой, - шиплю ему, -
Не видишь что-ли, недотёпа?
Давай отсюда быстро, топай,
А то вот камешек возьму…

И тут поклёвка.  Прозевал!
Мотыль, конечно, был объеден.
Но главное, что до обеда,
Никто уж больше не клевал.