сердце

и снова посвящаю и пишу.
хотя тебе едва ли это нужно.
я в блогах лучше тебя ищу.
хотя это "лучше", знаешь, наружное.
я не хотела писать о любви.
не хотела сегодня думать.
но почему в мыслях  ты?
приходится разбираться в сути.
знаешь, о чём я хотела писать?
о том, как их ненавижу.
о том, что мне их не понять.
что смотрю и ничего не вижу.
а они видят во мне дуру.
а дура ведь не считается человеком.
я в этом далко не гуру.
я в этом ненавижу себя.
и слишком хочу к морю летом..
я слишком хочу в одиночество.
слишком хочу в необьятное,
где немного примут моё творчество
и в ответ скажут приятное.
я опять слишком задумалась
над этим грёбаным смыслом жизни.
и, думаю, сколько бы ты не противился,
я всёравно буду писать тебе письма.
ты, наверное, в тепле спишь,
а я у пылающей печки мёрзну.
а в нашей стране дети прыгают с крышь.
это, знаешь ли, куда более серьёзно.
кругом живой-тупой мир.
живое-неутолимое желание нежности.
знаешь, наверное переключи регистр
и с мажора в минор. это неизбежно.
знаешь, наверное нажми вновь своё "нет".
наверное так будет лучше.
я просто буду себе утром готовить омлет
и не думать о чём-то упущеном.
я просто буду завтракать.
буду слушать белинду и улыбаться.
буду жить, буду думать и немного стараться.
и  ещё.. мне надоело писать.