Болен. Самоирония

Я не знаю, как лечат душевнобольных.
Вот сегодня – простужен, небрит и неясен
Для себя, для тебя и для логик стальных
Я как ржавчина духом смертельно опасен.

Как вскипающий жарким сиреневым днём
Буйно тающий ум, забродивший весною,
Ни таблетки, ни зелья уже ни при чём –
Только внутренний голос дурачится мною.

Он со мной говорит на одном языке
И ведёт, а куда – нам не важно обоим,
Нету места, где б мы улеглись в уголке,
Мы сегодня безумны и равного стОим.

Загуляем, замрём, забредём, пропадём –
В нерастраченных снах, в напридуманных чащах,
Но в таком вот дичающем виде, вдвоём –
Мы, как видно, живые, а я – настоящий!

Я – из леса, из недр, из небес, из-за гор
Полыхающий крик журавлиного клина,
Янтарём истекающий солнца напор,
ПолунОчной луны в полноте половина!

Неоконченный день, недосмотренный сон,
Не запитая боль, не прошедшая встреча,
И вселенский набат, и ромашковый стон,
И дальнейших безумств роковая предтеча!..

Я не знаю, как лечат душевнобольных.
И не хочется нынче пустого покоя.
Я палату для буйных спрошу на двоих,
Где назавтра окажемся вместе с тобою!


Апрель 2012