Подражаю под дождями Петербурга в закоулках

Из вспоровшего мегаполис метрополитена,
Вырвались к свежему воздуху выхлопному,
Расправив крылья сгорбившись, полетели
К остановке и ее толпистому дурдому.
Забившись поглубже в туннель автобуса,
Повернувшись к замызганному стеклу.
Среди чахоточных, вспоминая о медполисе
Поехали по 125 маршрутному листу.
Под матом недовольных всем пассажиров,
Кричащих словно арабы на восточном базаре,
Торгующих курагой и сморщенным инжиром
Подгавкивали всем, облохевшими псами.
Потом были выплюнуты на три остановке раньше,
Высоссанные коллективным бессознаньем.
Поплелись вперед ногами, бездыханно, дальше
Все перевернулось, подзависли в ожиданье.
Тут из - за угла,  потустронне лучистый мальчик -
"Вы что товарищи, никогда не умирали?"
"Нет" - ответили едино, госом туманным...
Дождались трамвая, из годов шестьдесятых
Зашли, хором -"Нам до конечной, нам до ада"
На маршруте знакомом сто двадцать пятом.