Себя как в зеркале я вижу

Пушкин – это отраженье
В бесконечных зеркалах:
Он и слепок, и мгновенье,
И мерцание в веках.

Ну, казалось, что такого?
Для поэта жизнь – игра:
Поэтическое слово
Иногда острей пера.

В Близнецах нет содержанья:
Это царство пустоты,
Блеск и россыпь дарований,
Комплименты и цветы.

Мир для них нелепо пресен,
Дон Жуанство – лучший миф:
Он и гнусен, и прелестен,
Равнодушно небрезглив.

Можно влезть в любую шкуру
Чувств чужих, чужой язык,
Мимолётные амуры
И меняющийся лик.

Сам себе порой не властен.
«Свет мой, зеркальце, скажи:
Что милее?» - «Эти страсти,
Эта правда хуже лжи!»

Страх взглянуть в глаза, в свой профиль,
Раздвоение на фас,
Появлялся Мефистофель
В тёмном зеркале не раз.

И смертельный темп как бегство,
Это страх сойти с ума:
Он и Батюшков – в два текста…
«Лучше посох и сума!»

Свой портрет разбил в осколки,
Отраженье истребя,
И остался в книжных полках
В многочисленном «себя».

…Пушкин умер. К отпеванью
Близнецы лишь не придут:
Тесно им и душно в Храме
Остановленных минут…