Это внук наш, внук наш...

"Это внук наш, внук наш, наш внук свободный
Проплывал на лодке сквозь шум веков.
Он носил макинтош, чтобы не промокнуть,
И был предан только круженью слов.
А когда к нему прилетала муза,
Он сушил весло и срывался за борт,
Воды пели ему, растекаясь блюзом,
Отправляя солнце в последний запад".

Жаль, картину эту не стерпит время...
Нет-нет-нет, еще сохранятся лодки,
Макинтоши по осени будут в тему,
Реки будут расплескивать грусти нотки.

Просто нас с тобой завтра уже не будет.
Нет-нет-нет, на жизнь еще есть надежда,
Просто вечер сегодняшний надвое рубит
Поцелуй наш, чтоб мы обратились в прежних.

И ты руку уже равнодушно прячешь,
И замочек наш, стало быть, расплавлен,
А я корчу удава, хоть весь горячий,
Кулачок лишь в грудь ударяет плавно.

Это внук наш, внук наш, наш внук свободный
Достучаться хочет до сердца... Глухо.
Проглотив слезу, он по глади водной
Уплывает в ту землю, что станет пухом.